Без заголовка 62

11.09.2012

В колонках играет - Егор Летов - Русское поле экспериментов
Вы видели её. Темную фигуру, с гитарой за спиной, улыбающуюся во все рот и идущую без зонтика в такой ливень… И это она тогда стояла на остановке, среди людей с черными зонтами, огромного количеством людей, но такая одинокая… Мужчина в капюшоне слегка пожал плечами и улыбнулся ей, мол: «Прости, я и сам без зонта… Но ты не обижайся на них, они хорошие». Она улыбнулась ему в ответ. «Конечно, не обижусь, что вы! Они не виноваты в том, что я не ношу с собой зонтов…».

Идти ей надо было довольно долго. Уже давно стемнело, и в темноте она шла, напевая себе под нос песенки и рассуждая вслух. Интересные мысли ей приходили именно на улице, именно после занятий на гитаре и именно когда она говорила с улицей вслух.

- Вот… В чем смысл жизни?

- Смысл в том, что бы в круговерти чужих смыслов отыскать свой, постоять за него, дойти до конца… Найти себя. Найти точку равновесия.

- И что, думаешь, у всего-всего есть смысл?

- У всего-всего.

Кривая усмешка.

- И какой смысл у…хм…у этой огромной лужи? У всех этих луж, хлюпающих у тебя под ногами и в сапогах. Разве у них есть свой смысл?

Добродушная улыбка. Желтые фонари сменились розоватыми…

- Конечно есть. Лужи…Лужи - это кладбища. Сборники трупов. Да, да, именно трупов.

- Ничего не понимаю…Чушь какая-то. Объясни.

- Лужи. Давай перемотаем… Лужи состоят из тысячи капелек воды. Эти капельки проносятся на огромной высоте, они видят все, что нас с тобой окружает! Им все видно и все понятно. Они находят себя в полете. Они летят оттуда, с неба.

Она взглянула на небо. Оно было серым, затянутым тучами…

- Они как бойцы, падают с неба. Их сбрасывают оттуда в независимости от того, хотят они этого или нет. Просто за них все решено. А они падают и видят все. Видят смыслы, понимаешь? Такой полет стоит смерти, потому что потом они падают и разбиваются об асфальт, без надежды снова взлететь. И образуют огромные кладбища. Они не живы и не мертвы. А мы – люди, живем и строим дома на этих «кладбищах». Мы ходим по трупам. Вот одна их моих теорий… Как тебе?

- Глупая ты.

Она улыбнулась и вошла в подъезд. Её теория. У капелек дождя замечательная цель… И плевать что мы по ним ходим. Плевать, что впоследствии они сливаются в серой массе и образуют сборище трупов. Они выполнили свое предназначение.