Ферг

11.09.2012

Молчан находился в маленьком городке, именуемым Ферг. Это был даже не городок, а просто слишком разросшийся погост. В корчме было шумно и людно. Молчан, по привычке, сидел за дальним столом. Он решил дать себе поблажку и в этот раз не стал брать ни молока, ни похлёбки. Он взял дорогого роккоманского вина. От такого напитка разум остаётся ясным, а тело, к сожалению, так и норовит прильнуть к мостовой. Давненько он не чувствовал этого вкуса. Хотелось вновь и вновь прикладываться к кружке. Молчан с успехом это проделывал. Когда было выпито больше бутылки, находиться в духоте стало невозможным.
На улице было ни души. Молчан шёл и смотрел под ноги, боясь споткнуться. Внезапно по правую руку послышался топот, вскрик и четыре глухих удара. Молчан обернулся и увидел троих. Один из них лежал скорчившись. Двое других склонились над лежащим. Они явно грабили какого-то припозднившегося бедолагу, решившего срезать путь этой улицей. Требовалось вмешательство.
-Тебе чего здесь надо? Пшёл отсюда, пьянь! Или хочешь, чтобы тебе кишки на кулак намотали? – сказал один из склонившихся, когда Молчан был уже достаточно близко. Сам же он разговора заводить и не думал. Всё равно язык заплетаться будет. Бедолага лежал, вздрагивая, и иногда постанывал. Второй из грабителей резко поднялся и ударил ногой. Молчан сделал шаг вправо, левой рукой подхватил ногу и что было силы потянул на себя, делая шаг назад. У грабителя хватило ума подпрыгнуть, и он грузно рухнул на спину, этим спасая сухожилие между ног. Лежавший на земле остался позади. Молчан больше не улавливал постанывания… Он не ощутил боли. Лишь что-то липкое начало стекать по шее, на спину и ниже…