Самба

11.09.2012

В колонках играет - Garbage - Boys Wanna Fight
Настроение сейчас - забавное

И снова ветер шепчет ей холодные сказки. Зима. Здесь и любят морозно-сине. Красиво, но это не то. Гордая любовь с высоко поднятой головой. Только выживший в снегу может любить. Остальные умирают от недостатка тепла. И ей тоже осталось немного. Еще чуть-чуть и как в той сказке сердце станет ледышкой. И он специально приближает этот момент. Он любит трогать ее руки и смотреть как она вздрагивает от холода. И как краснеет кожа. И как в ее глазах появляется испуг. Любовь смешанная из его ухмылки и ее покорности, из его надуманного величия и ее покорности, из его белого порошка и ее покорности, из его лжи и ее покорности. А покорность серого цвета. А его компоненты образуют бледно голубой. Темносиняя любовь. И сердце стучит все медленней. А ведь оно рождено для танца. Быстрого танца. Эротичного танца. Почти без одежды. Но здесь слишком холодно, серьезно и размеренно. Даже цветные краски не рисуют по причине отсутствия сил бороться с холодом. Только серый карандаш. А вместо красок воображение. И вот она рисует свой танец на теплом берегу. Это самба. Это он. Только растаявший. Это любовь. Из взаимных улыбок, а не его ухмылки, из взаимных взглядов, а не его величия, из кокосового коктейля, а не его белого порошка, из тепла тел, а не лжи. Из ее покорности. Из ее самбы для него. А цвет зеленый. А ритм быстрый и теплый. И она улыбается. Лето. Здесь любят в ритме самбы. Так как нужно ее сердцу.
Но карандаш ломается. Он приходит и обнимает ее за плечи. Он говорит что она не умеет рисовать. Он выбрасывает рисунок. Он говорит что настало время для сна. Зимнего сна. Она слишком покорна.

Она не знает что в средневековье ее бы сожгли за самбу.
Она не знает что в Рио ей никогда не попасть.
Она не знает что он уже сложил слово ВЕЧНОСТЬ
Она не знает что ей осталось совсем чуть-чуть.
Она знает что самба это ее танец.
Она знает что ветер умеет напевать не только холодные сказки.
Но только не здесь…