втыкнуло.

11.09.2012

В колонках играет - чайф
Настроение сейчас - чайф

Звоните чаще. И обнимите крепче. За хрустом ребер не так слышен хрип сердца.

Мне и так все ясно: вы шли в пятницу с работы, познакомились с девушкой – фотомоделью и богатой наследницей, провели с ней все выходные, а теперь пришли за своими вещами. Что ж, нет проблем!
- А другая бы по моргам и больницам звонила.
- Как дура, да. В слезах в морг названивает, и тут заявляетесь Вы, за вещами.

- Можно к Вам? Хочу вместе помолчать.

- Я иногда думаю, буду ли я Вас любить, когда Вы состаритесь? Мне кажется, что да.
- Я буду лысый и морщинистый.
- Нет, Вы будете седенький, хоть и с залысинами. И к вам вернется наивно-детский, добрый взгляд.
- У меня будет пятнистая кожа, трясущиеся руки и старческий маразм.
- Я буду наливать Вам борщ в глубокую тарелку и подсказывать где лежат ложки. А Вы мне будете рассказывать, как влюбились в меня с первого взгляда.
- …и потом буду спрашивать: “А Вы, собственно, кто?”
- А я поглажу Вас по пятнистой морщинистой щеке, по седой голове, и Вы вспомните, и скажете: “Любимая”.
- Любимая…
- Да?
- Давайте не будем терять времени.

но моим детям не пойдет это отчество. Прощайте!

- Удивительно, Вы такая совершенная: поете, играете, танцуете… с Вами даже как-то неловко находиться рядом.
- А главного, видимо, во мне все-таки нет *поникнув головой*
- Что же по-Вашему главное?
- Женщине важно мужчину вдохновлять. На подвиги или хотя бы стихи. А я не могу Вас вдохновить даже на то, чтобы Вы решились со мной, наконец, познакомиться.

- Как же все-таки с Вами сложно! Пожалуй, Ваши бывшие мужчины каждый вечер мысленно говорят мне спасибо.
- Как и мне – Ваши бывшие женщины: слагают оды и шлют благодарственные письма.
- Да, нам надо держаться вместе. Мы стольких людей делаем счастливыми.

- Вы бы мне не позволили. Вы слишком любите свои шишки.
- Нет, я просто очень люблю некоторые грабли. Мне нравился азарт и борьба с возможностью получить по лбу.

- А звать Вас буду: “Душегуб”!
- Вы что, скелет в шкафу нашли?
- Нет, думаю, не так ужасен труп, как то, что стало вдруг с души моей порывами. Хотела целый мир спасти, но как я пала! Теперь я за остатки крема бьюсь - на нежность рук своих сменяла идеалы.
- Тогда Вы - душегубка!
- Не может быть, чтоб я…
- Впитали Вы меня в себя, так нежно, чутко, что сам давно не свой, душа моя.

-?
- Это мои ресницы.
- И зачем Вы меня ими щекочете?
- Вам, значит, можно, а мне – нельзя?
- Кто же виноват, что Вас, куда ни тронь – Вам всюду щекотно?
- Вот Вы и не трогайте. Вы касайтесь, ресницами.
- Несправедливо: у ресниц нет рецепторов, касающийся ничего не чувствует.
- Неужели? А Вы попробуйте.
- *наклоняясь к щеке и ведя к сердцу* Так?
- *шёпотом* И без рук.
- Дразнитесь, значит? Держите на расстоянии ресниц?
- Последний бастион Правильной Девушки™.
- Планируете держать оборону?
- Боюсь, капитулирую.
- Тогда предлагаю сложить оружие.
- …закрыть глаза.

- Убейте меня!
- Чашечку яду?
- Да, пожалуй. Кетанов, нурофен - что найдете из отравы.
- Если Вы будете продолжать так стонать, мне придется и себе отсыпать.
- Что поделать. Бывают дни, когда я ненавижу быть женщиной.
- Ну, слава Богу, тут претензии только к Еве. Сдались ей эти яблоки…
- *грозно* Между прочим, я считаю, что ее подставили.
- Кто?
- Догадайтесь. С трех раз.
- Змея?
- Упс. Не угадали!
- Тогда ума не приложу.
- Ну что же Вы? Развиваем логику, развиваем: вот Вы бы - долго на одних фруктах продержались, а? Вот и Адам, так и вижу, ходит и ноет: «Чего-то хочется, не знаю чего», как беременный. А Еве каково, представляете? Голодный мужчина под боком! Вот и искала что-то более питательное. А как можно давать любимому мужчине неизвестный фрукт - естественно, сначала надо самой кусочек попробовать. Он же голодный, он в минуту все умял бы, не глядя. А вдруг аллергик? В общем, он нудил - а ей попало. Вы вообще понимаете весь масштаб трагедии?!
- *неуверенно* Эээ… еще яду?

- Фи, целуются – люди, которым не о чем поговорить.

- Я так смотрю, Вам девушка нужна?
- Кто же не хочет, чтобы его любили?
- Понимаете, в чём штука: я как-то привыкла, чтобы хотели именно меня. А не просто «девушку», навскидку прикинув, что вот я вроде как и сойду.

Подушка скоро и сама поверит, что она – психоаналитик, и начнет… нет, не отвечать, скорее, выставлять счета. Значит, надо писать. Куда? Хороший вопрос.

- Ну… греть руки в карманах, тереться носом, целовать в затылок, кусать за ухо, прятаться под крыло, тыкаться головой в пузо, чесать самой там где у Вас чешется, щекотать ладони, «рисовать» пальцами по лицу, прижиматься ухом к спине и слушать сердце… господи, да я сейчас расплачусь!
- Почему?!
- Вы же выворачиваете меня наизнанку. Зачем Вам это, извращенец?!